Cuando todo tiene valor

                                                                                                             

El fin de semana pasado, nos invitaron a pasar el día en una finca de la montaña jijonenca, en la que se iban a pisar las uvas de la vendimia de este año.

Nunca había asistido a una actividad como esta, así que cámara en mano y con ilusión, me fui encantada para allá.

Fui con mis amigos Ale y Leo, a quienes algunos conocéis. Subimos a la furgoneta y allá nos dirigimos a eso de las 11 de la mañana.

A medida que nos adentrábamos en la montaña, me daba cuenta de que la finca estaría aislada del mundanal ruido, íbamos dejando atrás carreteras, casas y ruidos de todo tipo, para llegar, después de algunas maniobras y subidas en serpentín, a una finca rústica, centenaria, que se emplazaba en lo alto de una loma desde donde podía verse un paisaje que curaba simplemente mirarlo.

Sus propietarios, María y Enrique, salieron a recibirnos. Una pareja de septuagenarios realmente encantadores.

La casita, soleada y apacible, parecía darnos también la bienvenida.

Muy pronto me sentí hechizada por aquel lugar. En un sitio así, pensé, la vida te pasa tocando la piel, no pasa de puntillas, desapercibida.

María nos recibió con una amplia sonrisa, mientras que Enrique más curioso, hacía preguntas mientras cogíamos higos, así, sin demora, de la enorme higuera que daba sombra a la puerta de la casa.

Pero yo no podía quedarme quieta, la mirada se me iba de rincón en rincón, descubriendo un mundo casi de museo, en donde solamente algunas pinceladas como desubicadas, me recordaban estar en este siglo.

De una de las muchas dependencias que con sus colores y sus misterios me reclamaban, colgaban pimientos, ajos, manzanilla… Todo tipo de hierbas puestas a secar, que recordaban que todo es un ciclo y que el cuidado de su engranaje da secuencia a la cadena natural de las estaciones.



Había pan seco para las gallinas, apilado en unas banastas enormes. Habían habas para simiente, ajos de varios tipos y variedades, aperos de labranza colgados por las vigas de madera.

Pero apenas acertaba a hacer algunas fotos, la algazara de los hombres, pisando las uvas, me llamaba.

Nunca había visto cómo se hacía esto. En un cuarto no demasiado grande, había una especie de balsa de poca altura, en la que se pisaban las uvas. Esta balsa, tenía en uno de sus extremos un canalillo por el que caía el mosto hacia un receptáculo más pequeño que se ubicaba por debajo del nivel del suelo.

Los hombres bebían cerveza y charlaban alegremente, invitándonos a entrar a pisar las uvas con ellos.

Pero yo estaba muy entretenida intentando captar los rincones: ¿Qué es esto? ¿Para qué sirve aquello? ¿Cómo se utiliza?... Había tanto y tanto por mirar y descubrir y estaba tan dispuesto Enrique a explicármelo todo, que solo acertaba a decirles que esperaran, que ahora vendría.

Todavía quedaban algunas botellas del año pasado.

Cada cosa, parecía mostrar su belleza.

María, ajena a mis pesquisas cuidaba de que el guiso se estuviera haciendo.

¿El guiso? María ¿Qué cocinas?

María iba a hacer una paella de conejo y palomo, con garbanzos y caracoles, al más viejo estilo de la montaña.

Había puesto los garbanzos a cocer, en su vieja olla de siempre, en el hornillo de lumbre.

¿Siempre cocinas aquí, con leña?

Efectivamente, sobre todo en verano, María cocina a la leña, dice que así, cuando entra en la casa, sigue fresquita, porque el fuego no la calienta.

Y se nota que no es que ha cocinado hoy así para impresionarnos, la olla es fiel reflejo de su diaria cruzada con el fuego.

Me quedé maravillada del control que tiene María sobre el fuego: ahora arrima un palito más, sube el fuego, ahora lo aparta, lo deja a mínimo.

Me mostró sus artilugios de cocinar a leña: unos marcos de hierro para ajustar a los diferentes tamaños de las ollas y sartenes,  otro hornillo con una rejilla,  para cuando cocina con carbón.

En un impàs fregó la paella y la dejó tan limpia como un espejo.  Le pregunté cómo lo hacía, pero me dio largas, no entendía siquiera mi pregunta. Estropajo y mano, eso era todo.

Mientras fregaba y charlábamos, me contaba que el agua que gastan en la casa, es del pozo que tienen, de ahí beben y hacen uso doméstico para todo, pero los huertos no tienen riego, los árboles se mantienen con el agua de la lluvia y los cultivos hortofrutícolas, se nutren de una pequeña balsa a la que llega el agua que ellos reciclan después de haberla usado en la casa. Todo, excepto el agua de las letrinas, va a parar a esa balsa desde la que luego, se riegan las plantas. Por eso quizás, no usan apenas  detergentes.

También tienen que proteger sus cultivos de los jabalíes y los zorros, así como de las rapaces, que atacan incluso a los gatos.

Esparcen pelo humano, que consiguen en las peluquerías, para que los animales lo huelan y se alejen de los cultivos.

Pregunté por estas bolsas. ¿Por qué están tendidas? Y la hija de María me aclaró: Es que como ahora ya no dan bolsas en ningún sitio, ella las lava y las recicla.

¡Las lava! Y pensé que cuando la vida es sencilla, cada cosa tiene su valor, nada es superfluo, nada se tira.

Las pieles de las almendras, para calentarse

Los restos de la pisada de uvas, para el compost de la tierra

Cuando ya se ha pisado la uva, todavía se prensa en una de esas prensas más modernas, para extraer un poco más de jugo

Nada se desperdicia

Y ahora lo hacen en esta moderna prensa, pero hasta el año pasado, la prensa era la original de la finca, de más de doscientos años.

Estaba maravillada por todo.

De regreso a la puerta de la casa, veía a María fregando y me fijaba en sus movimientos, sin prisa, con la economía de quienes dan valor a cada cosa, a cada chorrito de agua, a cada brizna con la que convive en simbiosis en su campo.

Y llegó la hora de la paella. La mañana estaba en su cumbre al igual que el sol y apetecía entrar en la casa, en la penumbra. 

El felino también lo sabía

¡Menudo pícaro!

Jajaja

María se metió en faena. Me contaba mientras la acompañaba, que había matado un conejo y un palomo porque le daba mucho gusto al arroz. También observé que había echado las orejas del conejo en la paella. Le pregunté y me dijo que era una parte muy gustosa del conejo, así que por mi interés, me reservó una de ellas para comerla después.

La carne iba haciéndose a su aire, al tiempo del campo, en donde gobierna lo que tiene que ser, a su ritmo.

Mientras tanto, yo seguía descubriendo rincones.

Paisajes interiores de postal

Artilugios que transportaban al pasado

Y un desvencijado microondas como una pobre errata en un poema de Neruda

El trabajo había concluido, los hombres se lavaban, era la hora de alimentarse.

Un buen plato y un buen porrón de vino y Enrique repone sus fuerzas, fuerzas que a su edad,  son envidiables.

¡Qué hermosa experiencia fue conocerlos! Padres, hijas, yernos, amigos…

Nos regalaron un bonito día que hoy, he querido compartirlo con todos vosotros.

La vida sencilla es posible y preciosa.

Hasta pronto.